Mi memoria está en la lluvia;
en la delgada, solemne,
musical y mansa lluvia.
Como hierba agradecida.
mi frente, bajo la lluvia,
clarea, se esponja, brilla,
y a la puerta del recuerdo
salen a mirar la lluvia
las cosas que se me han muerto.
Las cosas mudas y solas,
que estaban medio olvidadas
debajo de la memoria.
Las cosas solas y mudas,
que hoy se asoman a la calle
para llorar con la lluvia.